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IRPF O LA CASA DE LOS HORRORES

8 diciembre 2016

IRPF O LA CASA DE LOS HORRORES

 

Foster Wallace se volvió más loco de lo que afortunadamente estaba intentando desentrañar los rituales de la Hacienda USA, que, comparada con la española, es una casita de muñecas. Los manuales del IRPF, que suena a mortuorio, son tan crípticos que ni Javier Sierra podría encontrar una explicación, y mira que está capacitado para ello, que hasta ve alfabetos en los dibujos y figuras en las letras.

 

 

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Por cierto, estoy releyendo ‘El maestro del Prado’, y lo paso la mar de bien, espectador de un paisaje tan aparentemente elaborado y tan lleno de tópicos pseudo culturalistas como los que en mi otra edad alentaba nuestra Escuela de estudios esotéricos (EEE). Tópico no es un término despectivo, y lo aclaro porque no escribo para iniciados. Y lo de pseudo… viene a cuento del esfuerzo en imbricar formas de pensamiento heterogéneas, como si a los aborígenes quisiéramos educarles tirando libros sobre sus cabezas desde helicópteros.

 

 

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Lo de la renta es, cada año, un memorial de angustias. Los pobres autónomos se miran en las aguas turbulentas, y ven su torturada efigie perseguida por los demonios. La luna no riela, lo que se refleja en las casillas de esos impresos ahora virtuales es un dedo corazón haciendo la higa: ‘Esto no desgrava, esto no deduce, párrafo tal del epígrafe tal partido por dos, y como te pases te fundo, que te tengo fichado, pringadillo’.

 

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Por ejemplo, lo de las amortizaciones. Un autónomo pide un préstamo para comprar su oficina, y no puede deducirse las cuotas. Sólo una extraña cosa de ínfimo porcentaje que se llama ‘amortización. Alguien descubrió en Hacienda que la hipoteca para adquirir un local de negocio u oficina o despacho podía suponer un fomento de la inversión y un estímulo para el ahorro, y decidió, desde su alto triclinio, como Eneas narrando la Eneida, que por eso se llama así, que ‘verdes las han segado’, y que de alegría nada. El indigno Shakespeare ya advirtió en uno de sus ‘reyes’:’ A nadie encontrarás aquí que no tenga el rostro triste y sombrío’. Justo. Foster Wallace emplea quinientas páginas en encontrar una sonrisa en el tinglado de los tributos, y ni con novela, historias alternadas, protagonistas infiltrados…Allí todo es llanto y crujir de dientes.

 

Portada

 

Hacienda se queja de la economía sumergida, y la economía sumergida se cisca en Hacienda. Los que estamos controlados, tipo Gran Hermano, vamos alimentando el monstruo cada año, y Leviatán engorda, devorando de vez en cuando réprobos, como corresponde a los pecadores.

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El Estado persigue con el látigo en la mano, como los pésimos maestros de Dickens a los niños huérfanos, que somos todos más o menos, porque no hay asesor que lo resista.

Y encima todas las instituciones, protegiéndose a sí mismas, se congratulan o compinchan: los SER, los multazos, las tasas, los IBIS o catastrazos, los saraos, las cámaras, las retenciones, los IVAS. ¡Ah, los IVAS! Poco es el veintiuno. Más castigo debería haber al comercio de esta carne podrida que es el laborioso autónomo. ¡Leña al mono! Pero de deducirse gastos tan evidentes como las cuotas de una hipoteca por adquisición de oficina o local, nada. ¡A amortizar, que son dos días!

Pero no olviden los contribuyentes: ¡qué acertado nominalismo, digno de San Anselmo y sus argumentos ontológicos! que ser invocado al Sancta Santorum hacendístico, o sea, requerido por el Altísimo, léase AEAT, dignifica, le transforma en ente digno de atención, con uno o más funcionarios dedicados a su espulgue.

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¡Con razón quieren todos los autonómicos la transferencia del poder, además de los dineros! Esa es la clave, junto con la muerte, de la necesidad que guía el paso del hombre sobre la Tierra. ¡Ah, el poder! Ahora que el gran Kirk Douglas cumple cien añs viene a cuento recordar esa frase del magnífico guionista Dalton Trumbo: «Esa oscura ansia de poder que acecha en todos nosotros, esa perversión del amor que es secuela inevitable del poder, el perverso, exquisito placer del poder absoluto”. ¿Y qué poder más absoluto que meterte las manos en el bolsillo y rascártelos cataplines?

Mientras no te llame Hacienda no eres nadie, chaval.

Te vas a enterar de las cosas que existen en ese mundo auténtica esotérico de la fiscalidad, Hacienda Pública lo llaman, y es que es un poco ramera. Hay cosas, libros, apuntes, sustratos, copias, registros, que te exigen los cancerberos de las mazmorras, verdugos del orden, que no has oído nombrar en tu vida, y cuya inteligibilidad y atención absorberían, como propia del vampirismo de sus mandantes, las 24 horas de tu tiempo, una burocracia que iluminaría tu impuro, indigno trabajo de mal ciudadano y peor pagador.

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Pero ojo al dato, que decía El Butanito, que la ignorancia del follón no impide su cumplimiento y ellos tienen siempre razón. Monopolio de la violencia, más o menos jurídico, o con más o menos Weber en la calle, sótanos de la moderna Inquisición, castillo de Kafka, surrealismo de Welles pasado por el gabinete de Caligari.

Y no vale eso de echar la culpa a un Ministerio cuya imaginación se queda en aumentar impuestos y controlar hasta las fotocopias del autónomo. De eso nada: lo que te parece patético ejemplo de incompetencia es en política pura fantasía, talento a raudales. ¡Vaya gestores nos han llovido de las urnas y componendas!

 

Monedas y billetes

Menos mal que aún no gobiernan -es un eufemismo- los otros, bocazas a topa y seguidores del falso paraíso, los que quieren aumentar aún más el gasto público y los impuestos. Ni Nostradamus ha predicho tanta catástrofe bien o mal traducida, como hizo la EEE en un librito del 82, cuando la guerra de Las Malvinas, que envío a quien me lo pida.

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Franqueo o sellos incluidos. De los que me quedan de la colección antes de que sea confiscada.

 

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Eso sí, gratis, pero con gastos de envío a su cargo.

Que desgrava.

 

 

carta de quimera a los magos de españa

22 septiembre 2016

 

CARTA DE QUIMERA A LOS MAGOS DE ESPAÑA, MARIANO, PEDRO, PABLO, ALBERTO,  Y DEMÁS.

 

Queridos bienhechores.

Soy quimera, una figura antes mitológica, hoy real como la vida misma, en este reino de España.

Mis orígenes fueron griegos, y, de hecho, en ese bello país del Egeo, ya he reanudado mi presencia, de la mano de los partidos políticos, mis mentores. Hoy toca en el vuestro, y disculpad el posesivo, ya que es imprescindible para una indeseada sintaxis. Porque ya me anticipo: el objetivo es que deje de serlo.

Aunque os supongo enterados, ya que sois omniscientes como esos narradores de las novelas clásicas, los mitos son la auténtica historia. Y yo represento lo que a lo largo de ella ha supuesto el tinglado de quienes aman el poder. Todo poder corrompe, naturalmente, y eso es casi lo único bueno que tiene. Y quienes lo ansían, que es vuestro caso, ya tienen esa ventaja previa: sois corruptos in pectore, o más bien genéticos. ¡Gracias, gracias, gracias!

¿Por qué os doy las gracias? Porque nunca me llamaréis monstruo, esa infamante calificación con que me obsequian los perdedores. Vosotros me entendéis y me buscáis. Más aún, vosotros me hacéis, me construís de nuevo, me renováis… sois un amor. Mis héroes.

Aquí tenéis mi imagen, sin Photoshop. Tal cual soy desde que nací, engendrada por la confusión y la mentira, con aderezos de burla y de infamia.

 

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Aquí estoy más guapa. Porque varío, según el espejo en el que me miran y me miro. El espejo de Alicia, esa chica tan tontita.

 

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Quizás parte de vuestro público necesite saber por qué os escribo. Voy a explicarme para que incluso ellos me comprendan.

Veréis. Soy un animal fabuloso. Me lo tengo muy creído, soy un compuesto heterogéneo, es decir, múltiple, variado, confuso, teratológico, contra natura, poderoso y doy un poco de miedo, sólo que no puedo matar con la mirada, como mi amigo el basilisco, ni renacer de mis cenizas, como el presumido Fénix. Ojo con esto, por si la liamos.

En el cuento voy engullendo rebaños, no es por nada, y con perdón si alguien se da por aludido, y de mis coyundas salen bichos magníficos, como la esfinge y el león de Nemea. Ya me hubiera gustado parir la hidra, la de cien cabezas, que tanto se me parece, pero eso está en vuestras manos poderosas, y acabaréis consiguiéndolo.

Me pintan con cuerpo de cabra, cola de una serpiente y cabeza de león. En realidad, como el viejo Cerbero y como vosotros, tengo tres cabezas, la de león, la de macho cabrío, y la de serpiente o dragón, como en la foto. Ando por ahí vomitando fuego por la boca y el trasero, como corresponde, para dejar claro por donde van las cosas a mi cargo.

 

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Os advierto que al final pudieron conmigo. Me mató un asesino de tiranos y domador de caballos voladores y encima al servicio de un rey. Tanta analogía me estremece, recordando las cuartetas del viejo Nostradamus y el sombrero, que siempre se los hacía grandes para taparle la cabezota.

Pero vosotros conseguiréis parar la lanza o el plomo del matador. Esta vez triunfaremos.

Hechas esta introducción, voy a explicar al otro cincuenta por ciento de vuestros creadores a qué viene este resurgimiento de mi egregia figura.

Todo nació un veinte de diciembre, cuando la soberanía popular, manipulada a su pesar por los embustes y la ignorancia, que son mi piel y mis huesos, decidió que yo debía volver. Decirlo así parece insultar a la inteligencia del votante. Pero no lo digo yo, lo decís vosotros, vosotros sois quienes la insultáis y despreciáis, mis dilectos creadores. Porque si preguntarais ahora, ¿queréis a Quimera? Tal vez no os respondieran con el entusiasmo que vosotros ponéis en hacerme real.

Demasiado tarde. Ya estoy aquí.

Los políticos sois unos pervertidos. Sí, pervertís el sentido de lo que ofrecéis y de quienes os han votado. Todos ganáis, sois como yo, y eso me da fuerzas para seguir viva. Pero no siempre aprovecháis la oportunidad que os brinda mi existencia. Ahora sí. Gracia, gracias, gracias, de nuevo. Y gracias por la elección de la corbata navideña de su majestad.

Todo juega a mi favor en este reino.

Ya andan diciendo por ahí que no soy un monstruito, que las individualidades que forman mi conjunto -qué bien suenan estas frasecitas demagógicas- se parecen. Son prácticamente iguales. Y que, por tanto, la unión es coherente y bienhechora, un favor que se hace al pueblo. Porque el pueblo es siempre el destinatario de las fechorías, la causa essendi de los filósofos, el amor intellectualis de los teólogos, que tanto me han citado.

No puedo negar que esa concesión a la aquiescencia me fastidia. Yo soy un bicho terrible, y no un hada benéfica. Mis atributos son lo que son, y así quiero continuar. Disimular mis achaques como si fueran granitos de acné desdice mucho de la finalidad con que fui engendrada y de mi uso como instrumento de la perversión.

Pero, en fin. Otros monstruos se utilizan, como los jinetes del apocalipsis, como el hambre, la peste, la guerra, por este sabio ser humano tan hecho a la imagen de dios, sin que nadie se extrañe. De modo que unirse ahora para que el rebaño tenga lo que dicen que se ha buscado, transformando su voluntad como los compadres de Odiseo fueron convertidos en cerdos, con perdón, por esa maga divina, mi amada Circe.

La nueva quimera es este animal monstruoso de varias cabezas, distintas colas, lomos diferentes, y voraces ansias. No necesita este reino recurrir a las fábulas, no precisa del mito, va sobrado por él mismo, en manos de los divinos reyezuelos, de sus acólitos, de sus comparsas y de los necios que jalean la miseria y el fracaso. Es la modernidad, el piercing en la lengua del voto.

 

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Mi egregia figura está siendo muy utilizada en el reino. Concretamente su capital, Madrid, regida por una de mis secuelas, está tomando decisiones que me hacen justicia. El cambio de nombre de las calles, por ejemplo. Los Caídos de la División Azul. Era ridículo que un montón de héroes que dieron su vida por sus ideales, o simplemente mostraron un valor por encima del deber, y que han sido ejemplo para el mundo, tuvieran una calle como homenaje. Se reía de ello todo el mundo, que, bien es sabido, aborrece la hombría y la generosidad, falsas cualidades que ahora se suplen muy fácilmente. Y como este caso, muchos, algunos con nombres de general, cuya ejecutoria noble y leal sirve como trampolín para su derribo, ya que, dicen los magnates del municipio, ahora me toca a mí. No sé cuánto durará mi reinado, pero estoy pasándolo de lo lindo con estas coyundas políticas, que más hubieran querido los torpes griegos que me crearon.

Por cierto, propongo estos nombres: En vez de Plaza de España, Plaza del padrecito Stalin. Paseo de la Castellana, Paseo del 17 de octubre. Mártires de Paracuellos, 18 de Brumario, etc.

Os envío esta carta algo tarde. Esperaba que después de la repetición de elecciones no intentarías fabricarme de nuevo, pero veo que eso es un desiderátum inútil, así que, para no morirme de asco en el cajón de mi fabricante, me lanzo al aire de este blog volandero.

Con mis mejores deseos para esta nueva etapa de confusión y pillaje, os envío un espantoso rugido, toda vuestra,

Quimera.

Las tribulaciones de un bachiller.

20 septiembre 2016

Resumen de texto

libros

Mi hija de 15 años -casi 16- me pide ayuda. Tiene que resumir un texto poético. De Bécquer, por más señas. Un poco peñazo. Y tiemblo, porque ¿Cómo se resume un poema? Eso es de nota. Quiero ayudarla, y, naturalmente, lo hago mal.

Después de que su profesor desaprobara el ‘resumen’ que hizo mi hija con la torpe ayuda de su padre, miré en esto de internet cómo la ortodoxia resume un poema, y descubrí la forma de hacer un comentario de textos hic et nunc que diría el despechado.

Sigo sin saber cómo se resume un poema, pero he aprendido que los trabajos del colegio o el instituto hay que hacerlos como dicen los manuales, ateniéndose a reglas. En fin, que mi hija ha perdido, gracias a Dios y a mi ignorancia, un torpe báculo para sus letras. Este pobrecito hablador.

No seré yo quien discuta si el sistema está bien o mal. Pero voy a intentar analizar un contenido modélico, que encuentro en la red, este engendro de vicios y virtudes del mundo. No escojo, simplemente tomo el primero que encuentro. Y es éste:

¿Volver? Vuelva el que tenga,

tras largos años, tras un largo viaje,

consciencia del camino y la codicia

de su tierra, su casa, sus amigos.

Del amor que al regreso fiel le espere.

Más ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,

sino seguir libre adelante,

disponible por siempre, mozo o viejo,

sin hijo que te busque, como a Ulises,

sin Ítaca que guarda y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,

fiel hasta el fin del camino y tu vida,

no eches de menos un destino más fácil,

tus pies sobre la tierra antes no hallada,

tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Luis CernudaPeregrino

cernuda

TEMA:

La conformidad del poeta a vivir en el exilio junto a su sentimiento de desarraigo.

RESUMEN:

Cernuda expone la contradicción del sentimiento que siente hacia el exilio y los exiliados. Como entiende y acepta a quienes sufren la llamada de su tierra y comparte el sentimiento de aquellos que no necesitan buscar en sus raíces la comodidad de una vida más sencilla.

 

Luego siguen:

Organización de ideas

Comentario crítico

Etc.

 

Lo primero que se me ocurre es que habrá aún gente que diga que esto de las letras es fácil. Yo creo que es mucho más complicado que unas cuantas formulitas, logaritmos y problemillas. Aquí te la juegas con algo más etéreo, pero concreto, difuso, pero no confuso, o confuso, pero no difuso, tautológico pero diferenciado, y me paro a descansar, porque acabaré pasándome a ciencias.

Lo inmediato a esto es que entre Tema y Resumen se intenta colocar una barrera diferencial estricta y a mí se me escapa. Como no soy el examinando y mi ausencia de las Academias me concede el lujo del anonimato, planteo ese dilema, irresoluble como todos, de si el tema no se confunde con el resumen y viceversa.

Y esas referencias mitológicas o más concretamente la recurrencia de la odisea, como tumulto y vorágine de lo que va y regresa, un Eneas y un Ulises, Virgilio y Homero, me hacen pensar en el gran Dámaso Alonso y su exégesis del Polifemo, cuando era del año la estación florida. Así que convoco a las musas del teclado y tropiezo con que otros factores de la gramática suprimen, tras el epígrafe Tema lo del Contenido, y pasan a Estructura. Me parece más razonable, no sé si más racional… Porque, de resumir el contenido sin citar esos puntales del verso, parecería que estábamos soslayando la esencia del poema. Resumen, que yo sepa o supiera o supiese, es o era exposición breve de las ideas principales o partes de un asunto o materia.

O sea que un poema no se puede resumir. Y si se intenta debe contener parte de lo que dice, que siendo poesía no es tautología.

Otra cosa es comentar, es decir, entrar en la estructura.

¿Qué diría el gran Cernuda a Gerardo Diego o Aleixandre de este resumen, así llamado, de su poema? Imagino a Lorca o Valle Inclán, y desde luego al Darío cuyo centenario soportamos, contemplar segados por el bolígrafo de los temarios de estudios sus sufridas letras y llevar a galeras a sus ejecutores.

Juego intelectual liberador del raciocinio lógico, esa es la magia de la palabra poética. Por favor, dejad que los alumnos digan lo que quieran, pues de otro modo acabarán leyendo aún menos.

Y por si mi ignorancia no pudiera ser bendecida por un ápice de comprensión por parte del sabio, tropiezo con este otro trabajo de Hércules. Es lo que dicen que debe contener un comentario de textos poéticos. Debe haberlo fabricado el gran Sadoc, oculto en su mesa de tareas Masoc:

EL COMENTARIO DE TEXTOS POÉTICOS 1. Lectura comprensiva 2. Localización y contextualización Como texto literario (género, subgénero, prosa o verso…) Como texto inserto en la Historia de la literatura (autor, obra a la que pertenece el texto, fecha de composición, época, escuela literaria…). 3. Breve resumen del texto y tema – Tema o idea central – ¿Tópico literario? – ¿Tema habitual del autor? 4. Estructura – Externa – Interna 5. Forma Nivel pragmático-textual – Funciones del lenguaje – La voz poética y el tú receptor Nivel fónico – Esquema rítmico – Figuras literarias – Encabalgamiento e interrogación retórica Nivel morfosintáctico – Estilo nominal/verbal – Tipo de oración – Orden de los elementos oracionales – Figuras literarias 5.4. Nivel léxico-semántico – Frecuencia de determinados tipos de palabras – Riqueza léxica – Arcaísmos, cultismos, neologismos, vulgarismos… – Homonimia, polisemia, antonimia. – Figuras literarias 6. Valoración crítica ANEXOS I. Métrica II. Tópicos literarios III. Principales subgéneros

Etc.

Creo que Einstein introdujo una llamada ‘constante cosmológica’ en sus ecuaciones, para que le cuadrase eso de la curvatura del espacio tiempo… un capricho intuitivo con el que acertó. Nosotros introducimos la variable del instinto. Hay que leer, leer y escribir, y, por favor, más libertad de pensamiento y lenguaje. Menos estructura o acabaremos todos en el nomenclátor.

 

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El comentario sobre Cernuda termina así:

“Finalmente podemos concluir diciendo que en la actualidad la personas que pueden llegar a arriesgar su vida por sus ideales son escasas.

Con esta obra Cernuda se despedirá finalmente de la escritura, siendo ésta su expresión más clara y apasionada de la vida y de su deseo más apremiante: El encuentro con la deseada libertad”.

Y digo yo: ese hegeliano punto final… cuanto más puro bien definido y espléndido es el edificio del entendimiento… más fuerte es el deseo de la vida por escapar de él hacia la libertad… ¿No será una trampa para mixtificar la igualdad?

¿De verdad querría eso Cernuda, sería esa su voluntad poética?

No opino sobre ciertos adjetivos, que resultan impropios, a mi juicio, como el ‘escasas’, atributo de persona…

Pero me da igual. Por lo de igualdad, claro. No me interesa ahondar más. Inter-esse, lo que está entre nosotros. La voz a ti debida.

Si hasta hay obras para mirar y no para leer…

 

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SUBPRIME

11 septiembre 2013

SUBPRIME

11 septiembre 2013

SUBPRIME

La sala Guirau del Teatro Fernán Gómez tiene unos sillones tan cómodos que si no te aburre la función te echas un sueñecito, y en paz. O te relajas plácidamente dejando pasar el tiempo. En el Amaya, por ejemplo, eso es imposible si mides o pesas algo más de la media hispana de los sesenta, antes de las vitaminas y la dieta mediterránea con tostadas al aceite de oliva virgen extra primer prensado en frío. Lo mismo pasa en otras salas ya anticuadas, y en los cines; de ahí que sean una gozada las del Kinépolis, Cinesa, Dreams Palacio de hielo…

Con ‘Subprime’ no te duermes, ni te aburres. Si acaso, no te enteras. No te duermes porque los actores gritan como posesos, no sé si para corregir una acústica deficiente, por orden del director de la pieza, o porque los ejecutivos agresivos, los políticos y los pacifistas chantajistas saben que para hacerse oír hay que chillar. Y no te aburres porque el guión impone atención constante al movimiento de los actores, y los magníficos efectos audiovisuales coordinados –no sé si se llaman efectos o es simple técnica de la que hoy maneja cualquier adolescente espabilado- te mantienen en suspense, como los reality shows.

Lo de enterarse, pues tal vez sea harina de otro costal. Un diálogo de noventa minutos con los trapicheos de las trapisondas financieras y políticas, todo ese conjunto terminológico de males sin mezcla de bien alguno que es el infierno capitalista, requiere una traducción simultánea.

En ocasiones uno teme que los actores sufran cierta apoplejía, con la tensión que imponen sus personajes y lo bien que la asumen, porque para ser un tiburón de las finanzas o un vicepresidente del gobierno hay que desayunar estrés con mantequilla de cacahuete, importada de los USA. Claro que el entorno del Ibex 35 y el petróleo de Canarias simplifica mucho el genio celtibérico, que a lo mejor copió Michael Douglas en sus papeles de La City.

SUBPRIME aporta al teatro tradicional un recurso muy bien impostado, el de la tecnología audiovisual, y lo que el autor llama con acierto vivencia on line de los acontecimientos de la historia. Una historia técnicamente bien llevada, bien interpretada –con algún exceso, esa sobreactuación más que ocasional- y confusamente creíble, que es la manera más verosímil de creer algo, porque las apariencias engañan siempre.

Sobre todo con las mujeres: no te fíes de ninguna, ni de la propia, especialmente si se pone demasiado cariñosa así por las buenas. Algo tiene que ocultar, o algún plan tiene del que tú ni te enteras.

Por eso la única mujer que sale en SUBPRIME no habla ni actúa sobre las tablas, y a pesar de ello es el personaje más importante de la trama.

Micro-relatos. (Iudex).

4 mayo 2010

IUDEX

La oficialilla miró a M. con el gesto despectivo de la escuela de altos traductores toledanos. “Tendría que haber sido torero”, pensaba. “Lo han complicado en exceso”. M. tradujo –baja academia del Manzanares, antiguo osario de mamuts- “ no tendremos más remedio que estudiarlo”., “Absténganse –murmuró, la voz templada- quienes no sepan geometría”. “¿Cómo dice”. “Que lo vea S.S.”. Apareció, recién lavada, con los hatillos en el regazo. “Vendrá de un zurcimiento de cadáveres”. Al fin y al cabo, todo era sistema, y cada vez oliendo peor. “Se nos ha estropeado el disco duro. Hay que casar a los herejes”. M. explicó solícito, tragándose la bilis. “Lo malo es que saldrá por alguna parte, machacando aldeanos”. “Lo han complicado demasiado” – la jueza amiga de Sancho panceaba en el sillón, pregestatorio. “Miserere mei diva, quia peccavi”, ni por esas, aun siendo mister Bloom o su cagarruta. M. agachó la testud, y a esperar el relevo. La alternativa eran manchas nuevas en el sol. “Menos mal que me queda Lexatin”, comentó a la urraca de la nieve.

Poemas. (Se ha callado el bebé…).

4 mayo 2010

Se ha callado el bebé

De los vecinos.

Tendré que esperar. Quiero que me acompañe.

Laura en el país de los asombros. (32).

4 mayo 2010

LAURA PIERDE LA PIEDRA DE CRISTAL

A veces no encuentras lo que buscas, claro, y eso te fastidia. Pero tenerlo en las manos y que de repente desparezca…Se te queda una cara de bobo… A papá le pasa con los papeles, aunque a veces pienso que lo hace a propósito, para quitárselos de en medio. Y a Laura le pasó con la joya más valiosa del país de los asombros, porque valía mucho más que el oro y desde luego muchísimo más que los billetes, aunque fuesen euros, que ahora sirven para comprar por todo el mundo.

-Pero a mí ya no me gusta tanto comprar. Eso es de mayores.

Laura decía eso con cierta frecuencia, lo que demostraba que se estaba haciendo mayor. Cuando las mujeres a partir de los quince años –Alfonso dice que a partir de los siete, pero exagera- dicen una cosa, quieren decir la contraria. Pero no siempre.

-Déjamela ahora que no está Alejandro.

El pequeño tiraba la piedra para que soltara chispas, y luego hacía chispt! O algo así, imitando el estallido de un cohete. Alzaba los bracitos como si quisiera llegar a las nubes, y a veces lo conseguía pero teníamos que estar dormidos y creérnoslo, lo que no era difícil. De hecho era una de las partes más divertidas en que se dividía la jornada, porque teníamos total libertad, y en nuestras circunstancias eso era casi heroico. Preferíamos la cálida protección de los padres, maestros..qué sé yo…Bueno, como pollitos con su clueca. Una mamá gallina, decía Pili, esa era nuestra mami.

Y ahora estábamos solos, pero no lo notábamos. Nada de eso ¿Cómo puedes estar solo si siempre eres cuatro, tienes un enorme pájaro de alas interminables al costado, y cada paso que das –o que vuelas- te encuentras con gentes más o menos extrañas –o extrañísimas- que te hablan o te persiguen o te golpean o te besan o te enseñan o…ve tú a saber…

-Nos hemos perdido. Y Laura ya no tiene la piedra.

Anita lo supo porque el pájaro soñador no se despertaba. El ojo que lloraba la piedra de cristal –Alfonso decía que imitaba al Fénix de Albus Dumbledore – permanecía cerrado, y era porque sabía que iba a faltarle su pupila. Un zafiro con destellos rojizos, sí, algo extraño, como el rayo verde en los mares del sur.

-¿Y ahora? Nos están esperando, supongo…Y hemos perdido la brújula.

Laura miró a Alfonsito como una líder de Halloween al repartidor de las pizzas.

-Es algo más que una brújula, muchachote…Es…una amiga.

Alfonso se encogió de hombros. Sólo porque la niña la llegó a entender tan bien que parecía el capitán de corbeta Lorry con el sextante recién desembalado. Laura escribía también en su cuaderno de bitácora, y cuando se enfadaba parecía una corsaria de Tortuga, allá por el beligerante pacífico, que recibió su nombre justo en plena borrachera.

De otras peores habían salido…¿O no? Pensándolo bien, ésta era una situación de las malas, malas de verdad.

-Malísima. Y encima va a empezar a llover.

El pájaro soñador plegaba sus alas formando una carpa cálida y acogedora, sobre todo en momentos como aquél, en el que tanto se echaba de menos un cuarto de estar con mesa camilla y braserito. Entonces sabían que iba a llover de lo lindo. Anita se apresuró a subir con el pequeñín hasta el sitio donde mejor se acomodaban, que estaba ya hecho a su medida. Alejandro se acurrucó como un osito y se quedó dormido sonriendo.

Laura se calzó el gorrito impermeable y empezó a pasear con el gesto enfurruñado.

-Lo peor de todo es que no tengo ni idea de qué hay que hacer. Y dejar que el pájaro soñador nos dirija sin tener la piedra de cristal, pues me da muchísimo yuyu, no sé…Anda, Alfonsito, sé bueno y prográmate para encontrar a la consejera, que tú puedes.

Alfonso movió la cabeza con una negativa más retórica que otra cosa.

-Desde luego, lo de las mujeres es patético…Y no lo digo por las sinfonías precisamente…En cuanto queréis algo se os ve el plumero a distancia sideral. Tenéis menos vergüenza que los monos del zoo.

Laura tenía la extraña virtud, o no tan extraña, de volverse completamente sorda cuando no le interesaba escuchar lo que fuera.

-¿Sabes lo que nos vendría bien ahora? Que funcionara el buscador de las cosas ajenas, y que nos encontrase a nosotros. En fin, por pensarlo que no quede.

Pero no pasó nada, no pasó nada especial con aquel deseo o aquel pensamiento. Porque no estaban en el lugar de las palabras que vuelan y se hacen cosas, las cosas que se dicen o se piensan.

Micro-relatos. (Imago)

2 mayo 2010

IMAGO

M. buscó en el espejo, junto al rostro que veía, su propia imagen. Al principio pensó que un extraño juego de luces ocultaba su cara, como en un ejercicio de prestidigitación. Un rictus conocido y, sobre todo, la línea curva de las cejas, le indicó de repente que estaba ante sí mismo. “No me reconozco”. Se encontraba feo y viejo, pero, especialmente, desagradable. Como si una metamorfosis de incongruencia le hubiera transformado sin cirugía. M. escribió en su diario de laboratorio: “Estos ratones pueden ser manipulados también con la influencia del medio, de manera que modifican sus órganos y sus funciones”. Se figuró sobrenadando en la lágrima de un señor de las bacterias, que jugaba con los pobladores del mundo, tan engreídos. “Es el tiempo. El tiempo nos hace engordar y enflaquecer. También entrar y salir de los clubes y de las guerras”. El ratón movió su bigote, y en el espejo un niño sonreía. M. quiso acariciarle la mejilla, pero su mano era una garra sucia. Tampoco podía gritar ni llorar, porque algo se había secado en su capacidad de emoción. Apagó la luz, cerró los ojos, se masajeó la nuca dolorida y quiso que pensamientos hermosos le invadiesen. En la relajación de los minutos que siguieron M. supo que la vida no comienza cada día, y que la sucesión de los instantes tiene un significado estricto, inabordable por los cantares de los ociosos. Pero supo también que podía enervar sus soberbias, imponer la generosidad a la mezquina impaciencia y querer lo que pudiera. Como en el vuelo frágil de una mariposa ciega y amarilla, M., al encender la luz, se vio algo menos extraño en el espejo.

El narrador de historias. (Vaticano).

2 mayo 2010

VATICANO

El párroco movió la cabeza. “Es urgente. No tenemos no velas” -Miró al ujier arlequín con los ojos grises apagados- “No quiero para mí la caridad, sino para mis pobres”. El funcionario lo repitió: “A través de su obispo. Tiene que hacerse por el conducto oficial”. En la Piazza San Pietro el Papa era aclamado por un millón de ricos peregrinos.