La cuesta.

Subía y subía, pero aquella ascensión no se acababa nunca. Al principio su fuerza y optimismo le ayudaron a soportar la decepción, pues le habían dicho que aquello iba a durar poco, pero a la vuelta de un recodo vio un campamento ruidoso y agitado, donde se bebía y cantaba. ¿Quiénes sois? -preguntó, un poco mosqueado. Pues los de siempre, muchacho -le respondieron dándole unas palmaditas en la espalda. ¿Me tomas el pelo o estoy soñando? -dijo él. Aunque eso iba a darle lo mismo, pensó, y siguió adelante. Al fin y al cabo, ni siquiera le habían invitado a tomar una caña, y encima no iba a estar a gusto en medio de aquella barahúnda en la que todos parecían conocerse. Cuando arreciaba el calor y estaba al borde de la deshidratación buscó angustiosamente un canalillo donde llenar su cantimplora o echar un trago de agua. Aquello tenía mala pinta. A punto de desfallecer escuchó un campanilleo, que atribuyó a un cencerro o algo similar, y ya se veía chupando la teta de la vaca cuando se dio de bruces con otro asentamiento, esta vez menos bullanguero, en el que próceres y esclavos se solazaban serenamente. Los vasos y sustancias on the rocks tintineaban, y esa era la musiquilla. Se aproximó despacio, y agarró con ánsia uno de ellos, dejando a su anterior usuario con gesto de pasmado, y  deglutió de un sorbo su contenido, un líquido ambarino que resultó ser Cardhu imperial del 72. Naturalmente se atragantó, y cuando estaba debatiendo si continuar con la prisa y ahogarse del todo o adherirse al cotarro, al precio de cualquier apaño sindical, optó por hacerse funcionario de rango. La ascensión terminó entonces, y ya sólo tenía que ir bajando la cuesta, hasta la playa. ¡España es un país de mucha costa!

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