Mayo 2011 o los vagos de Sol.

-Papá, suelta cincuenta pavos, que esta noche tengo faena.

-¿Faena? En mis tiempos eso era trabajo; aunque no fueras catalán.

-Tenemos acampada en Sol, por lo de la protesta. Madre, prepárame unos bocatas. De atún y tortilla, porfa. Y un par de birras.

-¿Pero dónde vas, Manolito? Mira, que va a refrescar, hijo, y tú tienes la garganta muy sensible.

-No te preocupes, princesa. Además, voy con Elisa, así que ya nos calentaremos si hace falta.

-¡Sinvergonzón! ¡No sé dónde vamos a parar!

-Pues eso, mami. Eso mismo. Que no sabemos dónde vamos a parar, y como estamos en mayo, hace bueno, y las elecciones están al caer…

Interviene Manolo padre, sin dejar el Marca.

-A éste -señala la portada, con Cristiano a tope- le da igual. Pero bueno -echa una mirada a su hijo por encima de las gafas- ¿y cuándo piensas estudiar? Porque llevas ya ocho añitos y no tienes ni el diploma.

-Eso ya no se lleva, padre. Ahora estamos en Basilea, que ya somos europeos. Bueno, me abro.

-¡Eh, espera un minuto! Que te dejas el móvil. Por si necesitamos contactar.

-Vale, tío. Estás en todo. Deja prendido el portátil, y el internet conectado que te mando un e-mail con las novedades.

-Que te crees que voy a estar esperando…

La madre corta el hilo a su consorte.

-Pues esperaremos lo que haga falta, que no me gusta nada estar sin saber de ti, sobre todo por la noche.

-¡Pero mamá! ¡Si ya casi no vivo en casa!

-Pero bien que vuelves a por la paga y los abastos. -Dice el padre, algo mosqueado.

-Bueno, hijo, y entonces, ¿vais a Sol? -sale la madre al paso.

-Si, madre. A ver si incordiamos un poco a la Aguirre y al Gallardón.

-¿Pero es que lo hacen tan mal, hijo?

-Es lo que toca, mujer. ¡Tenemos que cargarnos el sistema, el poder, los bancos, todo eso!

-¿Y dejaremos de pagar la hipoteca y el préstamo del taxi? -Pregunta la madre ansiosamente.

-Puede. Bueno, no sé si funciona así.

-Oye, Manolín. -Tercia el padre de nuevo-. ¿Y por qué no protestáis contra el Gobierno, que lleva siete años haciéndonos la puñeta?

-Sí, hombre. O vamos al país vasco, como decían antes. Por lo de ese Pildu o Bildu, o como se llame. Somos de izquierdas, caramba.

-Así que ya os pueden joder vivos, que está bien. Eso hacía el padrecito Stalin.

-¿Quién?

-Déjalo, hijo. Por cierto, yo estuve en París, en el 68.

-¿Y qué hacías allí?

-Pues seguramente engendrarte. Fuimos en viaje de novios. Y nos pillaron las barricadas. A propósito. ¿Vais a quemar algo? Porque no sabes el pestazo que deja. No seáis marranos.

Ramona pone cara de susto.

-¡Ay, Dios mío! ¿Y quién va a recoger todo mañana? ¿Los servicios municipales de Gallardón? ¿O los de la Comunidad de Madrid? ¿O vais a ser vosotros mismos?

Manolito mueve la cabeza, despechado.

-Pero si es que no os enteráis. ¡Que no somos voluntarios de ONG, o Misioneros, y esas cosas! Que somos protestantes, caray.Protestamos, y ya está.

-¿Y no concretáis? Entonces sois unos vagos.

-¡Sin insultar, eh! Esto es un conflicto generacional.

-Nada de insulto. Vagos porque no decís exactamente lo que deberías, meteros con quienes están cerrando las puertas de vuestro futuro, y de toda esa panda de mamones que se pasan el tiempo entre insultos y mentiras. Sean de derechas o de izquierdas o mediopensionistas. ¡Pero concretad, hombre, no seáis vagos! Por cierto -señala a su mujer, la madre de Manolo, que entra en la cocina y se pone a planchar- toma los bocatas que ha preparado tu madre. Y recuerda, esos son los auténticos héroes, quienes trabajan en silencio y durante toda su vida por los demás, si merecer el aprecio de nadie: amas de casa, voluntarios que se sacrifican por otros, personas que se dedican a ayudar en las parroquias, en los barrios, en las Misiones, esas monjas que son objeto de burla y limpian a los enfermos y los desarrapados, preparan su comida, entregan su vida…

Manolo salta cabreado.

-¡Padre, no me vaciles!.

-No, hijo, no te vacilo. ¡Faltaría más! Eso es de fascistas.

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