La verdad y la conciencia. (II).

He ido al teatro. Una compañía joven y animosa, y un director con aires de psiquiatra argentino. O sea, de argentino. Mucha clac. Centro cultural Nicolás Salmerón, que era monárquico, claro, como todos los republicanos. Lorca también, sólo que tentaba al destino, como buen andaluz, que quiere ser Tenorio o Mejía. Llamando al Comendador, invitando muertos. Mentar los ataúdes es una manera de alejarlos. Vanamente. La obra es un ensayo, al estilo de las que yo escribía hace casi cuarenta años, cuando aún no llegaba a los veinte. Pretenciosa y surrealista, chocarrera con el clasicismo, muy bien trabajada, con mérito. Pero no hace vibrar. Las clac elogiaba a los actores, y bien está. Pero al contrario de lo que el pedante autor dijo en su introducción para adolescentes, a saber, que al teatro no se va a juzgar, que puede o no gustar pero nada más, yo creo todo lo contrario. Lo que gusta o no es juzgar, opinar. Sentarse en fila para recibir elogios es una cursilería, muy propia de los modernos, que presumen de guays. Y luego están los disparates de Lorca, con sus fusiles quizá desdichadamente premonitorios y las alusiones a los malos, que perdurará siempre. Cuando sales te queda el regusto de un caldo añejo aderezado con salsas a la fusión de Adriá, o sea, para incautos. Parodiar a Shakespeare es una concesión demasiado vulgar a la galería. Esta mañana, en el VIPS de Paseo de la Habana he ojeado un libro de moda. Al parecer seguido por dos millones de eso que llaman twiteros, y que son las reflexiones de un muchacho -no sé si adolescente, joven o maduro- en la convivencia con su padre. De cojones, follar y esencias idiomáticas similares, joder, me la suda,  estaba hasta las heces. No me extraña que tenga éxito, porque es lo que se entiende a la primera. Pues que les follen.

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