Silva dejó caer la talla de bronce sobre la cabeza de Abel.

Silva dejó caer la talla de bronce sobre la cabeza de Abel.

No había podido resistir la humillación. Sentirse utilizada de aquella manera… ¡Qué estúpida había sido! Sentía que eran dos, lo sentía, pero su razón y tal vez un punto de hipnosis maligna, le había impedido reconocerlo. Ahora todo iba a terminar. El joven estaba muerto. Salió llorando de la habitación, que de repente parecía provista de una atmósfera densa, casi irrespirable. Cuando llegó a la calle la opresión en su pecho seguía, y pronto se dio cuenta de que aumentaba. Comenzó a invadirla un pánico extraño, que no podía controlar porque la debilitaba, alzó los ojos al piso y le pareció ver la imagen del muerto. ‘Estoy muriéndome’, se oyó decir. Cerró los ojos, suavemente, segura de que ya no volvería a abrirlos en este mundo. Desde la terraza, el fantasma la observaba, y eso la hizo sonreír. Levantó los brazos. ‘Ven’, le llamó. Le parecía que sus miradas se cruzaban, se entrelazaban más bien, como si nada pudiera separarlas, ni la distancia, ni la muerte ni el olvido. Por ese orden. Llegó al túnel, o eso parecía. ¿Se lo habían dicho? Era un viaje sin guía. Como a ella le gustaban. Cuando alguien muere, sus cualidades no desaparecen. Se distribuyen entre quienes le rodean. ¿Y también se reparten los defectos? Esos, más apetecibles, suele reservárselos alguien. El más ambicioso.

-¡Pues claro! -gritó Silva. ¡Metempsícosis distributiva!

Ya había adquirido uno de los hábitos del muerto, ahora que ella moría. Jugar con las palabras. Lástima.

 

 

 

 

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