Entramos algo tarde al Club. (En la corte del rey de Castilla).198

Entramos algo tarde al Club.

Lonsoles había estado de compras con Silva, en las rebajas, y nos dieron unos sombreros tiroleses, con su pluma y todo, que a Guardiola y al ‘Auto’ no les cabían porque eran de cabeza gorda. El Púas seleccionó una pieza de Mozart y cerramos los ojos, o sea nos dormimos, para pensar. ‘Silencio, aquí se trabaja’, era el lema del tío Anselmo, que tenía enmarcado en la puerta del dormitorio. Me dijo que lo había copiado de un inglés, que se echaba la siesta española, larga y fecunda, advirtiendo en un letrero: ‘silencio, el poeta trabaja’. En esos momentos me acordaba de María, y es que  cuanto más a oriente, aunque sea poquito, más místicos, y si no que se lo pregunten al camino del corazón, que está lavando prendas de índigo en el Ganjes. Los del nirvana y los místicos acaban -o empiezan- igual, o sea abandonándose en el todo -o en la nada, que viene a ser lo mismo. María cerraba los ojos, unía los dedos índice y pulgar y resoplaba con  gracia iniciando el mantra clásico de fluir y eso.  Yo asentía, y ella me criticaba, porque no acababa de creerme, pero es que aquello -al contrario que las sesiones de Eva-Isa– me daba sueño. En el duermevela, que aprendí de mi padre y del tío Amador, un experto como Don Camilo, se me aparecía una figura que cambiaba de rostro, como el fantasma de Hamlet, y es que reproducir a un ser humano es inhumano, como dijo Stiller, creo, y esa es la razón de que nunca salgan bien los retratos que uno hace de uno mismo. Algo me decía que aquella iba a ser una tarde muy especial, así que apreté el Cuaderno del Narrador, casi exprimiendo la última historia que había leído, para recordarla como en un sueño.

 

 

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