La primera muerte de Abel (o de Caín). (En la corte del rey de Castilla). 161

Nacieron casi a la vez, peleando

Por llegar antes. Eva se preguntó por qué. Qué prisa había por llegar a ese mundo extraño, en el que los ángeles se vestían de negro para emular a los demonios, y éstos rodaban películas que hacían llorar a los camioneros.

Miró a su gemelo. Lo odiaba tanto que estaba a punto de estallar, como un globo hinchado por una bomba de neumáticos. Alzó el martillo, pequeño y pesado, una pica de joyero, con un extremo hecho a medida de la nuca de su hermano. O de la suya. Pensó que eso sucedería: era su elección, porque de otro modo sería la del otro, un reflejo de él mismo. Desde que nacieron fue así, y estaba escrito que así debía acabar. Le golpeó secamente, con crudeza, con la precisión de un cirujano, de un matarife, de un sicario.

Caín (o era Abel) cayó, a plomo, y con un golpe seco en las losas negras, cubrió el vestíbulo de la casa. Un brazo se doblaba, apoyándose en la puerta, llamando a la única invitada que siempre está dispuesta. Abel (o era Caín) sintió en sus oídos los compases de la Quinta Sinfonía, esos acordes que apelan al destino. Hacía frío. Miró hacia la calle, la esquina desde la que espiaba las rutinas de Madrid, y arrastró el cuerpo hasta el portal. Luego lo alzó, volvió a agacharse, y de rodillas en la acera, lo dejó reposar suavemente, a medio camino entre las oficinas de la Caja y el portal de la casa de Isa, la pitonisa. Un pareado tan infernal que le causaba tristeza. Caín (o Abel) no se habia reído nunca de sí mismo, se tomaba todo tan en serio que a los demás sí les hacía gracia ese absurdo padecer, ‘un sufridor’, decían, y le miraban como el gato al canario dentro de la jaula.

 

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