Bueno, y qué iba yo a hacer… (En la corte de Felipe). 160

Bueno, y qué iba yo a hacer

Si los niños nos querían. Y los mayorcitos. Y los mayores.

Aquella tarde lo decidimos. Nos marchábamos. Nada de despedidas, ni cobrar liquidaciones, nada de eso. Nos íbamos y en paz. En paz.

Elinor abrió la puerta. Sofía estaba a su lado, mirándonos. Esa chica parecía ver a través de las paredes, como los índigo.

-Adiós. Ha sido muy bonito estar aquí. Por vosotras.

Lo había sido.

Sonrieron.

-Sin equipaje. Como Machado, ese viejo poeta que se estudiaba hace ciento cincuenta años. Cuando lo de Cuba.

Daba igual. No existía la precisión en la historia tampoco; en las historias de siempre, que cada vez se parecen más a los cuentos. El equipaje es un pestiño. Además. Tenemos todo al alcance de la mano, todo. Compartimos la individualidad, y así seguimos siendo independientes, sin servidumbres, pero necesarios.

Un lío.

Sofía me dio la mano. Silva tomó la de Elinor. Parecíamos el cuarteto para cuerda de Stravinsky. La reina madre nos censuraba desde el óleo de Macarrón. El abuelo guiñaba un ojo. ¡Faltaría más!

Pusimos en marcha las Harley Davidson. Motor nuevo, revisión a punto. Salimos despacio, regodeándonos en el sonido a maremoto controlado. Los cascos y los uniformes de paseo nos ocultaban. O nos definían. Como siempre. Todo doble, dialógico, gemelo. Un espejo.

La tarde olía a almendras.

No importaba nada, pero nada de nada, que tuviéramos que cerrar el falansterio. Lo primero, cambiarle el nombre. Casa rural tipo Capadocia, por ejemplo, símbolo de la lucha antisistema, pero sin quemar neumáticos, que huele fatal. Tampoco era cosa de desperdiciar subvenciones, que para eso estaban, para las tareas imposibles, como los objetos de Escher.

 

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