Cada uno tiene su destino escrito… (En la corte del rey de Castilla). 150.

Cada uno tiene su destino escrito…no, grabado.

A fuego, con sello indeleble que muestra los tiempos y los modos…Anselmo lo vio una vez más cuando fue a abrir la portezuela de su Mercedes y un Fiesta nuevo cuyo conductor imberbe hablaba por el móvil y miraba al oeste pasó rozando su gabardina.  Aún conserva la mancha del roce, como una cicatriz. Por eso no le impresionaban demasiado los intentos de la maga para leer su futuro.”Mejor el pasado”, decía. “Y ni eso”. La maga era profesora titular de materiales en la Escuela de Arquitectura, y la hija de un constructor de la new age, con más dinero que los líderes palestinos. Aquella tarde se reunieron para hablar del nuevo Código da Vinci, el best seller del año. Anselmo lo tuvo claro desde la página 32. “Para atacar a la iglesia católica, la más envidiada, y con más citas, bastan los opúsculos de obras beatas, los testigos, los adventistas… Hace años que oigo hablar del Papa anticristo de Roma la ramera, del Vaticano la nueva Babilonia… “¡Vaya momia!”. La Maga, que se acostaba con él con una cierta desperiodicidad, no era tan contundente. “El Tarot dice que algo hay”. “Como siempre”, interrumpía Anselmo. “Puede que la princesa se case, puede que el Madrid gane la liga…Vaya panda de charlatanes. Pero en ese país de tontos consumistas hacen su agosto”. “Ya se casó el príncipe -la maga tenía un deje gallego residual que aumentaba el encanto de una voz timbrada de olivos- “y peor es la adoración de futbolistas y solteros”. Anselmo asintió, siempre asentía en un momento determinado, cuando entre los labios de la maga salían guiñándole el ojo espumillas juguetonas, cuando una luz entre sus muslos sonaba como una campanita de cristal. Aquel día, cuando se le acercó, al percibir su tibio aroma, gestándose como una antigua moneda de oro, sintió también el aire del Fiesta oprimiéndole, una prensa invisible que le rozaba como el aliento de la muerte. “Ni siquiera ha sido un BMW, o un buen Range Rover… morir atropellado por un cochecito malguiado por un tipejillo…ni Gaudí, ni el sobrino del cura… Eso si fue el destino, el coche hizo marcha atrás a toda pastilla, y se lo cargó, iban tres mozalbetes, habían estrenado el auto y estrenaron la desolación y la Parca, un regalito”. La maga tendió la baraja, Arcanos mayores sobre un tapetillo de Tarot- “Achebes ni una; y menos el tafetán orondo, o sea, y la Fruster” “Frúster, es catalana. Y Raphelo es listo, no lo niegues. Antes muerta que sencilla”. Salió la Torre, claro, y Anselmo caía y caía, el lejano pozo oscuro, un fondo sin fondo, como si Sir S. Dragó volviera de un viaje iniciático preguntando por la churrería de la esquina.”Está regentada por polacos pero van a pie. El jinete cabalga y cabalga por las estanterías insomnes del cementerio de libros que visitaba Don Quijote en mi próxima no-novela” La maga arrojó al tapete un desvalido monje. “Aquí estás, sin cambios. Anclado en tu propio charco, aunque parece que tocas el cielo”. “Seré un místico”. Anselmo lo preguntaba siempre. “¿Te lo crees, de veras? O es como el invitado del Papa, cuando le preguntaban “ma è católico sincero o stá ´n el secretto?”. Le salió la vena académica. “El italiano es una lengua mágica. No entiendo por qué Borges prefirió ese oscuro inglés”. “Por eso”, meditó Anselmo. “Y por Browne”. La maga no le escuchó. “No creo, pero no es mi fe. Tampoco un método Stanislawsky, para creerme Tarzán o Alejandro…” “¿Quieres?” “No bebo, gracias”. “Y ahora está de moda Pablosky”. “¿Los zapatos”?. “No. La macarrada gay”. Rieron, segundos. La vida es un instante y ese aún se pierde. Un tango de antes, cuando la farfolla de las coreografías no le había transmutado  la magia del lunfardo. ¿Puede decirme en inglés algo así? Y recitó de memoria, claro saltando al vacío, que una luz cambiante mudaba de color y agrandaba la boca del iris, un pozo sin fondo.

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