Transcurrieron muchos años… (En la corte…). 136.

Transcurrieron muchos años, pero no demasiados. Ese es un adverbio feroz, que sólo debe aplicarse a las paradojas. O sea, demasiado poco. En ese tiempo cambió el mundo, que es un hábito algo molesto para sus parroquianos, como si mudaran las reglas de un juego, justo cuando vas ganando. Lo notaba, sobre todo, en el disgusto por las comidas entre el vocerío y los petardeos, los codazos y el sudor. Ya se figuraba, como un masoquista asqueroso, que el camarero rezumaba sobre las viandas, aunque no era tan ficticia la cosa, y no hay más que fijarse. “Ancha es Castilla”, decía, disimulando. Antes recelaba tan sólo de quienes no tomaban postre o fumaban entre platos, y algo también, pero poco, de quienes se inflaban a licores. Los otros de él asombraban la lentitud y la monotonía, porque nada de la nouvelle cuisine le era grato. “Jabón de tocador”, decía de los sorbetes que los genios de la repostería endosaban para apuntalar los sabores. Y los adornos de colorines eran dentífricos espachurrados. Madrid se había convertido en la ciudad del mundo donde más restos de comida se tiraban, porque los vianderos ya no daban más abasto al trasegar y a la masticancia. Al final supuso que estaba ya pasado, carrozón, o quizás selectivo, porque ya no le gustaba ni la tele. “No es para tanto. No es para que me suba la bilirrubina cuando me anuncian un festejo. Será cosa del hígado”. Pero no. No era cosa del hígado exactamente.

 

-Se te pone cara de vieja cuando eres malo…

 

-¡Oh! Yo también he conocido esos momentos…Digo, cuando el tiempo era sólo piel…

 

-Una piel eterna… Pero no es eso. No es ‘ese’ tiempo, sino cuando el mal te hace decaer.

 

-Todo se cae, incluso el calendario. Duermen los zapatos, tranquilamente. Deja que amanezca, y hablaremos.

 

-Echaré de menos estos diálogos. No sé a qué me suena esto.

 

-A Platón, uno que murió en las Termópilas. De pena.

 

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