Jesús, El Poeta. (En la corte del rey de Castilla). 124

JESÚS

 

El Poeta. Le habría gustado escribir su biografía –lo de autobiografía le parece demasiado griego, y además él era varios- sobre todo por imaginar…Qué gusto, hacerlo desde la realidad, como dicen que son los sueños del hombre. ‘Y de la mujer’. ¿Veis? A eso iba. Lo políticamente correcto, y yo soy un revolucionario, lo entendieron bien las fuerzas del orden y por eso pasó lo que paso…’Y los apócrifos?’. ‘Amiguetes. Pero es que no les pagaba nadie, y tabulaban a ratos’. El sonido de la noche se tendía como una alfombra de seda transparente sobre los párpados de los niños, como un a pesadilla de coyotes, que son los bichos del desierto, sobre las madres cansadas, como una sirena de ambulancias pintadas de arco iris sobre los noctámbulos de ritmo arabesco, como el hilo de Ariadna en los rincones de esas mentes osadas. ¿Y qué le digo?’. ‘Dios y Hereza proveerán’. ‘Eso me recuerda lo del profeta del Acuario’. Rezongó o resopló o recordó, vaya usted a saber, a estas alturas de los incumplimientos, las conciencias ya en secano. ‘El pánico, un remedo surreal, con pretensiones’. Mirando de reojo entró la nueva becaria, estudiante de árabe. ‘Estos paidófilos se asemejan, todos ellos… El profesor de geografía de la autónoma y el barbitas de Omar K.’ El publicista se arrellanó en el butacón, robado del Ateneo. ‘Nostradamus’. ‘No la tendremos en paz’, le regañó la hija de Viñó, en las Malvinas.

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