En la Corte del rey de Castilla. 71

Silva… pensó que eso solía suceder con el resto de la vida, es decir, con todo; alivios analgésicos y los problemas soterrados bajo las mil formas de olvido con que intentamos imaginar que no existen. Se encogió de hombros. Al fin y al cabo, si las cosas son así, vivamos con ellas. Un fatalismo activo, heredado tal vez de sus ancestros árabes, incorporaba a su quehacer la mezcla de equilibrio que la sostenía. “Estoy derrotista”, pensó, y no lo consideró justo. Al contrario, podía considerarse afortunada. “Creo que sé como interpretar mi sueño” –escribió- Pasamos por un estrecho recinto, reflejo de papeles, libros, viajes… apenas cabía una persona de lado. Iba con Laura, mi amiga periodista. “Espérame ahí” –le dije, señalando una pequeña habitación- Luego entré derribando obstáculos.- Había más gente dentro, buscando como yo…qué sabemos si tesoros ocultos… No: se trataba de un mensaje acerca de la multitud de cosas que nos hacen incómoda la vida. Tenemos que hacerla sencilla, directa, ordenar el montón de asuntos que nos rodea quitándonos la perspectiva”. Silva cerró el cuaderno de sueños. Era un viejo facsímil de los años cincuenta, con una pizarra en la portada y una niñita absorta, con el babi entreabierto, la tiza en una mano, el dedo índice en la boca, mirando la pared mágica de donde quizás brotara la solución al temible problema, la inicua suma del día. Soñar con paquetes que no se abren es miedo a la inseguridad. Pero ¿quién  no tiene miedo a eso? Los exegetas oníricos son un pelín sádicos, nunca interpretan cosas buenas, siempre navegan entre complejos y vacuidades. A Silva le daba igual. Le gustaba sentirse como el niño del cuadro, ligera, juguetona, libre de cuidados, protegida tal vez por un escudo invisible, que se le antojaba tenía el eco familiar de sus ancestros.

 

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