Ex-ceptio. (micro-relato).

EX-CEPTIO

“El mundo se reduce a lo que yo no hago”, se dijo M. observando. Y es que mirar alrededor en el sentido circular que condicionaban sus ojos metálicos –esferas de poliedros en una geometría de agua- delataba minúsculos y molestos universos en los que era, y peor aún, se sentía un bicho raro. Los demás bichos aparentaban ser tan raros como él, pero no era así en realidad, porque se comportaban y conducían siguiendo unas pautas que les hacían acordes y normales. “Quiero ser vulgar y monótono y que no se me vean los élitros debajo de estos párpados azules”. Las palabras eran también un mar sin algas, o un mar todo de algas, en el que la confusión tenía el aspecto de la normalidad, porque todo lo invadía y dominaba. Lo único propio de M., y esa propiedad le era también ajena, como el don fatal de un amigo griego, era la tristeza. Al saludarla cada día iba construyendo una relación sólida, que muy pocas venturas eran capaces de modificar. Entre el pesimismo de su historia y la fantasía que el miedo de vivir traslada al paisaje de cada cuarto de baño, M. optaba por la siesta. En ella, los sueños conscientes y electos habitaban su paladar, y por fin se sentía unido a la normalidad de las cosas. Incluso las sonrisas y las manos de los semejantes y semejantas se le antojaban algo más que una presa de plástico que sus dientes de acero no podían triturar, o carnes de horca maloliente. Hasta los vulgares conceptos del sexo o el yantar formaban parte de su vida. Entonces gritaba y lloraba y reía, todo al tiempo, para aprovechar al máximo la caricia de esas pestañas o el tacto de un viento que le llamaba.

 

 

 

 

 

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