Poemas. (Coplas del pequeño sur, 2. De nuevos la noche blanca en los jardienes de Bagdad, Deseos).

COPLAS DEL PEQUEÑO SUR 2

Los sueños de Peter Pan

(Monólogo corto de Wendy)

Yo soy de la legión extranjera,

huyo de la vida

y mi héroe tiene el color de la tristeza.

(Monólogo corto de P.P.)

¿Es que no habrá nadie

que me esté esperando?

¿Dónde?

Yo buscaré…

(Coro de los niños perdidos)

Todos creen que hacen cosas importantes

Y así pasan la vida,

mirándose…

Sin saber que el arco iris comienza

en ese momento:

Cuando sonríes a un desconocido solitario.

DE NUEVO LA NOCHE BLANCA EN LOS JARDINES DE BAGDAD

En Bagdad hay un tirano

que se multiplica, como los espejos rotos del semen y como los virus

pero también hay palomas y la misma niña del 91

cuando los bombarderos negros iniciaron la tercera gran batalla

que aplasta los rezos y los sufíes entrecanos

de mi Alhama.

En Bagdad los tiranos nacen entre las losas de los camposantos

que no existen porque Alá no ama las cruces

desde que Saladino y Ricardo se enamoraron de la misma esclava nubia

y Jerusalén cayó mil Cristos

como Abrahanes.

He soñado esta noche de insomnio con los motores de fuego rubio y las abejas

que liban la flor limpia de tu pelo tapado de kefires

y una margarita honda que el Eufrates amamanta

con sus corrientes sucias de historia

carcomida,

pero al final la niña se ha despertado y el silencio oscuro

no la ha reconocido,

se ha asustado también ahora, casi doce años después

cuando las generaciones de fanáticos ya son clónicas

y los bigotes de Hitler se afeitan en las aras

y en los minaretes

y en las cátedras

y en los escaños

y en las rotativas yertas de los esclavos perezosos

con excelentísimo pustular

en la punta del capullo

copiando servilazas

y aflorando arrugas de putángano.

Ese es el mundo del crepúsculo del viento

Ahora que nacen los siglos de los siglos

Amén.

Me dice dios que ha pasado a verme

porque se extraña de que mi oración se haya agriado

y vierta en palabras de odio la sangre de las camelias,

me lo dice mientras yacen corderos de plata entre los muslos de la noche

que sabe a muérdago y a secreto,

y es que ya ni los dioses se enteran de que esta peladilla azulada

es la gran cueva del mamón, su falso ángel luzbel

el cabronazo de fétidos trofeos

cuyo culo besa la especie y el género y la clase

do-mi-nan-te

ro-ci-nan-te.

DESEOS

Sólo quiero ver volar a las palomas

bajo un cielo gris

que puedan mirar mis ojos cansados.

Sólo quiero temblar de gozo con un libro

en mis manos, ausentes

de otras que traicionan,

y pensarte cercana,

soñándome

distinto y feliz.

Quiero ser como Borges,

amar de joven los atardeceres

y la desdicha,

romántico ciego lejano.

Quiero ser como Borges,

y mentir sinceramente

acariciando tigres.

Y de mayor

olvidar el mapa mundi lacerado

de Mafalda

y ser como Borges, claro,

amando

el amanecer, el acanto, la serenidad.

Y UN AVISO:

No te fíes del cerebro,

puede ser un enemigo

puede ser “otro”.

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